Como en un cuento

Las espigas se hamacan
sobre el verde.
Arman escondidas
con sus sombras.
Enamoran a las aves
y embriagan a las abejas.
Lanzan su color
sobre la tierra,
condimentan el aire
con su belleza.
Benditas espigas,
estallidos de flor.
Esbeltas, sublimes.
Espigas...
               Espigas.

Buen día..

El mar amanece,
desnuda al cielo,
los colores se penetran,
                         se enredan.
Unos pocos minutos
de fusión pura.
En una porción del mundo,                                                                
se inicia lo infinito.
Se despierta la playa,
la marea se calma,
la luz crece,
                 invade.
El enigma de la noche,
retorna a su escondite.
Llega el día,
                  la oscuridad huye.
Desde el muelle,
la escena se eleva,
lo simple devela su fuerza.

Solo entre sus semillas

Está sediento de alegría,
la rutina no cesa de hacerle surcos.
Cada mañana remonta la vida,
desoye las penas, y
vuelve al campo.
De camino, le habla a su yegua,
ella lo agita con el trote,
quiere sacudirle la tristeza.
Unos pocos recuerdos
lo animan a esperar un poco más.
Podría ocurrir que vuelva...
Cuando el día acaba,
en el retorno a la casa:
la ausencia lo espera.
La esperanza flaquea,
pero el sueño lo envuelve,
y es allí donde la encuentra.
Siempre, todas sus noches
ella lo abraza, lo besa.
Y en la mañana, 
la crueldad del despertar,
aniquila el ensueño,
lo apura a la realidad.
¡Ay! hombre fiel...
tu amor es ausencia,
tu entrega la siembra,
y tu único consuelo:
la magia de cada luna.

Como el rocío

Qué regocijo recibir un "te quiero".
La vida y sus exigencias despiadadas
nos meten de bruces en un hermetismo,
ciego, torpe, sin sentido.
Un amigo me regala una palabra honesta,
me abriga en un sentimiento antiguo, noble.
Qué buena cosa recordar lo importante:
el afecto, y su cadena de bienestar,
de buen hacer, de buen decir, 
de bendecir.
Las bendiciones se elevan,
reciben santificación y retornan
en haceres azulados, con tintes dorados.
Como una rosa recibe el rocío, 
recibí tus palabras.
Como el río obedece su cauce,
te digo ¡gracias Amigo!

Partida

La vida que se inició
en la lejanía del tiempo,
en el extremo de una tierra
de embrujos, saberes ocultos,
y días de milagros.

¡Tanto andado!
qué de lo soñado,
de lo postergado,
de lo perdido.
      QUÉ

Hay un sitio
que no sé nombrar;
que todo lo almacena,
que hace balances,
compensaciones...
No todo queda en armonía.

Entre cargas y descargas,
en plena distracción,
cae la arena en el reloj.
Se desvanece el castillo,
se hace visible el origen.

Es una presencia arcaica,
con traje nuevo; 
                         invade,
                                    nada la calla.
Me mira, sé que espera
mi palabra.

Sólo diré: 
Sabía de tu llegada.
No me pidas más palabras.

De abismos y rescates ( T )

Salta la pregunta,
                   alguien ataja,
retiene,
           y ensaya una respuesta.
En el circuito
                   hay un ser en danza.

Se marea,
               se confunde,
                                  no comprende.
Queda escrito en el silencio
                                  y en el bullicio,
lo que su alma no sabe gritar.

¡Ay! la cura...
                dejame entrar en tu laberinto.

A pesar de la grieta

Eran los días que llegaban
                                 después de los otros días.
Eran las noches que se encadenaban
                                 en las viejas sombras.
Sólo el letargo,
                       el rumbo entrampado.
Todas las voces
                       sonaban idénticas.
Todas las manos,
                       frías.


Algo ocurrió:
                    un retorno,
                                     sin más,
                                                  sin menos.
Como la marea,
                        cuando lleva a la playa
                                                  algo inesperado...
Así, cabalgando en un murmullo,
                                                 llegó.

Estaba frente al Paraná, el Monumento a la Bandera se elevaba desde su proa, abriendo la nave de la ciudad. Rosario condensa tanta historia, nacional y personal. En esa tierra confluyen improntas que hacen a mi identidad. La primera bandera, el primer símbolo que sellaba un deseo plasmado en lucha, sangre, inteligencia, fortaleza. Belgrano con su genio y su bravía “desobediencia”, desde aquellas costas nos abrió un camino de conquista, de apropiación del Ser. Todo ser se encuentra inserto en un ser colectivo; más allá de los límites de la existencia propia está “lo otro”, y en gran medida, ese otro es también lo propio, en tanto es lo nuestro.

Ayer, respirando Rosario, imaginaba cómo sería una charla de Belgrano, o San Martín, o Moreno, con nuestros políticos actuales. Cómo analizarían ellos hoy la línea de tiempo que une aquellos aguerridos pasos fundacionales a éstos, los que hoy nos hamacan en una compleja realidad (no menor a la de entonces). ¿Qué nos dirían los hombres y mujeres de aquel pueblo naciente a los ciudadanos de hoy?

Lo primero que imagino, es que aquellos tenían más capacidad de diálogo que nosotros, más entrega a la causa colectiva de ser libres, y –sobretodo- mayor compromiso.

El individualismo nos devora, y no es metáfora, nos fagocitamos y nos reinventamos en discursos vacíos y arengas deshonestas que nos manipulan hacia la Nada. Y… allá vamos ¿adónde? Ese tendría que ser el eje de la conversación que fantaseo, en un encuentro entre nuestro pasado y nuestro presente. Tal vez, la gran diferencia (sin idealizaciones tontas), consiste en que en el pasado histórico diseñaban el presente con miras al futuro. Hoy, el presente es el soberano, y el futuro se reduce a meros enunciados.

Nos rige lo urgente, corremos tras la emergencia, y el horizonte no sabemos si está lejos o cerca, porque no lo buscamos. Nos perdemos en la inmediatez de las múltiples pantallas y en la noticia diaria. Lo anecdótico se vuelve centro, mientras lo esencial continúa esperando.

La palabra que “me” ronda es DIGNIDAD… Los laureles que “supieron” conseguir… están en nuestras manos.

Con moño

Gira la esquina,

envuelve la plaza.

Los chicos ríen ...

Las ramas se hamacan,

la calesita y el tobogán

se besan, se enamoran.

El pasto se sonroja,

los faroles cantan,

los bancos bailan.

Los chicos ríen ...

Esta mañana,

el cordón de la vereda

armó una fiesta en la plaza.

Luz roja

Llueve en Buenos Aires.
Está opaca.
En Palermo, los patos
desfilan por el lago.
Yo los miro,
parecen desilusionados.
Quiero quedarme,
pero nuestro encuentro
está marcado por un semáforo.
¡Ay! esta obediencia
que impone la ciudad.
Esta tiranía
de seguir la agenda.
¡Tiempos modernos!
¡Deseos antiguos!
¡Necesidades postergadas!
¡Tolerancia de espera!
Esto de ser "civilizado"
¿es sano?
Conduzco, avanti...
Y ¿atrás?
               ¿qué dejo?
A los patos,
                  al lago,
al recreo,
              a mi deseo...
                                  de fugarme.
Llueve en Buenos Aires.

¿Hay alguien ahí?

Si fuera de otro modo,
-tal vez- no fuera.
Siendo un no ser, es.
Buscando un ideal,
queda varado en lo difuso.
Está oscuro,
                   impera el tanteo.
Correr tras la comprensión,
                   es entrar al laberinto.
No cede la terquedad, 
                                  exige.
Está muy oscuro,
                          llega el miedo.
El movimiento decrece,
se paraliza,
                 se excluye.
Queda rodando en lo oscuro
                                   ¡un grito!

Atados a la deriva

Avanza la vida,
por momentos veo tan claro,
                       que me asusto.
Tal vez, los claros
                       sean oasis,
                                       o certezas.
Pues lo permanente,
                       lo inequívoco,
                                       es lo incierto.
¿Quién puede asir lo cierto?
¿Quién le conoce el rostro a la verdad?
El mundo está cercado
de anuncios y promesas,
de falsas revelaciones.
Sólo trampas, sin inocencias.
Los grandes, los creíbles,
aceptan y afirman
la relatividad,
                    la vulnerabilidad.
Hay un puñado de verdades
                                        universales,
las que están escritas en todas
                                        las sangres.
Luego,
           todo arena,
                            todo riesgo.
Pareciera ser ésta la consistencia
del hilo con el que se teje
                            la existencia.
Cada vuelta del tejido
                            trae emociones:
esa química huracanada
que se impone, y se burla
                            de la razón.
Millones de ilustres
siguen sin poder definir
                            la vida.
Señal que la vida,
                            se vive.
Todo cuanto se piense
en torno a ella,
                       será escaso.
Este fracaso: el mayor acierto,
es la compleja y fascinante 
                       condena.

Nocturno

Qué noche tan ennochecida
***********************
la que dibuja este anochecer.
***********************
Rápidamente se extendió
***********************
la nochera oscuridad, y
***********************
se ennochecieron los cuerpos.
***********************
Así, nocheando,
la noche se consumió.
Luego, desennocheció...    
       ***************************************
                                                     ***********************************

D

Quinientas ilusiones se desvanecieron.
Tantos ensueños...
La realidad siempre es otra,
                   irremediablemente, OTRA.
La fantasía ampara
                              y engaña.
¿Ay! cuando el velo fracasa:
                                           se encuentran.

Preso en su traje

Mezcla de rugido y suspiro,
crítico eficaz y artista renunciado.
Eligió la seguridad,
el progreso, la imagen.
Abandonó la bohemia,
la sensibilidad,
                       el goce.
¡Qué grande es la pena!
¿Por qué la mentira?

Condenados en el Presidio de Ushuaia... Se les escucha diciendo...

El  frío escala los muros.
El horror ahuyenta hasta al sol.
Adentro, el horizonte está
al alcance de la mano;
afuera, aguarda la esclavitud.
Las orillas se estrechan
y aplastan toda esperanza.
Todo es condena:
no hay mirada,
ni aire, ni color.
La ausencia es infinita,
el dolor es la promesa.
Lo bello y lo bueno
son ajenos, lejanos.


Aquella escena de nuestra historia,
bien la conservan los hielos sureños;
documentan lo siniestro.

Mensaje infinito

Rumia un silencio
que invita a la palabra,
aquella no dicha,
                          la soñada,
                                          la esperada.


Almacena silencios,
secretea enigmas,
esconde sales; y 
al posarse en la oreja,
                                 al juego se lanza.


Fascinante caracola
del mar, de lo incierto,
promesa y esperanza
                                 de revelación.


No existe invento
que iguale su poder.
Reina y soberana
en todas las coordenadas,
buscada y respetada,
                                 infinitamente descifrada.

En la sombra

Un ladrido en eco
se enreda en sus recuerdos.


Una extensión verde
más allá de su visión.


Allí donde la mirada 
se eclipsa con la nada,
se dibuja una figura.
Sombrero incierto,
espalda abatida,
paso seguro, y
una duda de escolta.


El tiempo perdido
multiplica cruelmente
la distancia del campo.
Pensó en galopar
por el atajo.
Imaginó que la historia
se recuperaba.
Tembló ante el riesgo
y -una vez más-
rompió el cuento de hadas.


Ella decidió aletargarse,
él nunca supo que su duda
fue amarrada a doble lazo.

Mi ciudad

En cada esquina discuten
                        fantasmas y duendes.
La gente circula sin ver.
Los autos se mueven como toros.
Las ventanas se hacen vidrieras. 
El desorden dibuja un orden.
Buenos Aires y su gente
                        se penetran, se mezclan.
Se respira una locura única,
se pisa un suelo extraño.
Palomas, perros, gatos,
humanos...
                        Todos se ignoran,
                        todos cohabitan.
Barrios coquetos, exóticos,
                         y villas.
                        Todos se ignoran,
                        todos cohabitan.
Pero "los trapitos" se lavan en casa,
                        el Río de la Plata
                        todo lo ataja.

Gusano inglés

Duerme en el ciprés,

se ríe en inglés,

bebe té galés,

espía del revés,

teje que teje

de tres en tres.

Coplita del paisanito

En un terroncito de tierra le dijo

vos sos mi amorcito, te quiero y 

te pido que también vos, 

me quieraaaaaaaaaaaaaaaaaaas...

Saltos

Una extensa fila de recuerdos
pueblan su memoria.
Narra historias con estilo.
La infancia y la juventud,
sus protagonistas de gala.
También los miedos
merodean,
                 y en las noches
                                        se esbozan.


Una vida transitada,
errores y aciertos,
logros y fracasos,
dolores y dichas,
ausencias y presencias.
El camino con sus huellas,
la ilusión remanente,
                              la pena a cuestas.


La mirada cansada,
                             el corazón dispuesto,
                                                             el abrazo abierto.


Una extensa fila de recuerdos
pueblan su memoria.
Un puñado de deseos
                                 le empujan el alma.

Llagas mutantes

Sonaba un olé,
entre palmas libres
y lágrimas ocultas
rodaba el cante.                                                                    
Lamento, quiebre,
talones firmes,
el mantón cubriendo
                               el dolor.
La espalda en luna,                                                               
la mirada partida,
los palillos ardiendo,
la voz en aullido.
El penar del linaje,
los gritos de la ausencia,
la obsesión de la dicha,
Andalucía con toda su gitanería...
El tablao eterno
con la sangre de Federico.
Un toro ciego,
                      un capote encendido.
Olé... en la piel,
en los huesos,
en los ríos y
                   las esquinas.
Ayes inconclusos
                          se agolpan.
Un moro espía,
su sombra crece.

Roma

Hubo un tiempo

                         de soles dorados.

Una tierra de pasiones

                         trepadoras.

Trajes, manjares y vides

                         en lo alto;

esclavos, miseria y ausencias

                         por debajo.

Escuela de estrategias

                         ¡deleite de poderes!

El Gran Imperio Romano

                         no está en ruinas,

                         rastrea la Tierra

                         día tras día.                                                       Omnipresencia que vaga, se muestra,

                                                                                                                        seduce...

En el bosque-jo

Es noche, no hay sombra.

Hay ruidos y sonidos.

Los fantasmas se enfrentan,                                                                     HHHHHHHHHHHHH

algunos perecen, otros se ensanchan.

Las voces se hamacan                                                             ¿?¿?¿?¿?¿?¿?

                                   en el horizonte.

Se encadenan sus ecos.

Un alfil cruza el tablero.                                                   +++++++++

Los trazos ciegos de un dibujo

se chocan, se penetran,                                              77 

                                    avanzan.                          ---------------´ÇÇÇÇ---------´´--------

No hay atajo, ni retorno.

La suerte siempre

                            está echada.                                                                           ***ªªªªª

Rueda la danza

sobre los pentagramas.

Y... cuando el final llegue

la biografía quedará desnuda.                                           0000000000000

El barro será su aliado,

esculpirá una noche eterna,

una cueva infinita                                                                                           ···········^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

para guardar

                     la caída.                                                                                                                               ::::::                                                      

...

Un anuncio late,
                        una música lejana me hipnotiza.
No comprendo mucho,
                        algo se suspende y me enlaza.
Lucho entre el temor y el deseo.
                        Un verbo me torea.
Las lineas del paisaje se presentan,
                        sus sombras me asustan,
                        sus luces me encandilan.
Se altera el rumbo,
                        se agita el aire,
                        se alza la marea.
                                                  Un anuncio late.

Pablo Neruda

Hoy, en la sencillez de la mañana,
una nueva vez, ante mis ojos,
                                             tu grito,
                                                         tan americano, tan sureño, tan mundano.
Entre tantos poetas en los que me alivio
y me renuevo,
                     vos sos el espejo más nítido.
                     Sos de acá y hacía allá,
                     sos de ayer, de hoy y de quizás.


Hay en tu poesía una geografía que me construye.
Hay en tu decir una desobediencia que me anima.
En tu origen -confieso- se me lavan los rencores.
En tu voz siento tus pasos,
en tu melancolía me encuentro,
y trascendiéndolo todo, me fundo
en tu Azul enamoramiento:
                     ese encandilarse con la Natura,
                     con sus ciclos y sus frutos,
                     sus poderes y hermosuras.


Poeta de mares profundos,
                     de riberas cotidianas,
                     de piedra y arcilla americana,
                     de luces universales,
                     de pasiones, anuncios y confesiones.
Maestro de palabra, cartógrafo de emociones,
                     frágil y fuerte,
                     hombre real,
                                         remanso de una deriva.

Renace

Leen las hojas otoñales,

el hastío de este suelo.

Se degrada la energía,

se precipita y muere.

Entonces, la muerte

hace lugar a la vida.

La transición es tiempo,

la mutación es luz.

En la opaca humedad

se entierra la sombra.

¡Bienvenido el color!

El crujido bajo los pies

sabe a quiebre.

Y desde el polvo

de millares de hojas,

surgen brotes verdes.

Sí, verdes.

                Verde camino.

Verde olivo, sauce,

pino, eucalipto,

                 Verde copas,

                                     Verde néctar.

No es posible la prisa

He visto a una niña sufrir.

La pena se le hunde en el pecho.

Hubo un suspiro

que interrumpió su llanto:

"extraño a mi Papá".

Ay, si pudiera yo quitarte

                                      el dolor.

Si lograra rescatar la caricia que te dé

                                      el consuelo.

Sólo puedo sostener tu cuerpo

                                      en este abrazo.

Acompañarte en la búsqueda

                                      de la calma.

El dolor no puede quitártelo

                                      nadie.

A la angustia no hay palabra

                                      que la desaloje.

Niña en pena, la vida te quiebra

                                      hoy.

Te prometo que mañana te encontrará

                                      entera.

Isla nocturna

Despoblada de palabras.

Pletórica de besos

crece la noche.

Escultura fundida

en pieles de bronce,

bocas de mora.

Latidos inmensos,

sonidos precipitados

en un solo aliento.

No hay muros,

ni tierra, ni cielo.

Navegan y naufragan.

Querido Oscar

Aguerrido en su calma.

Afianzado en sus principios.

La mirada clara y directa.

La palabra honesta

y el hacer dispuesto.

Un eje ancestral lo ilumina.

Lo justo lo convoca.

Presencias y ausencias

lo habitan.

En mi recuerdo:

un joven divertido y ¡bueno!

En mi presente:

un ser confíable,

prudente, sincero, preciso.

En la conjunción 

de ayer y hoy:

                       ¡un Amigo!

Partía

Hubo una mirada,
que nunca ví.
Oí una voz,
que jamás sonó.
Llegó un regalo,
que no envió.                                                         agua
Sentí un abrazo,
que guardó.                                                                             agua


Todo dibujo,                                                                                           
engaño, agua
que va, para                                                                  agua
no venir,
para partir
¡eternamente!
Sólo hubo                                                                                        fuga
lo que no hubo.

La cautiva

Sintió la carreta,
adivinó su promesa.
Los caballos le obedecían.
Su cuerpo retrocedía, lejos,
hasta su piel nueva.
El camino de sauces,
abría aquella luz,
la que ignoraba las sombras,
la que conducía al viejo escondite.
Se anunciaba un ensueño,
retornaba el perfume
del hombre único, vedado,
amado, esperado.
                            Siempre esperado.

El sol ya se iba,
el abrigo se perdía,
entonces, retornó:
alzó la mirada, y 
comprendió.
El tiempo había arrebatado
el romance, sus juventudes,
sólo permanecía el recuerdo, 
el dolor, la tristeza, la espera.
                             Siempre la espera.


Sus dalias la acompañaban,
le daban el granate de ayer,
anidaban las palabras, ya viejas.
La casa, el escondite,
conservaba las risas,
perdonaba las mentiras.
El ensueño del amor,
la locura de la muerte,
la tibieza del recuerdo,
todo vuelto espera.
                             Siempre la espera.


Tal vez, retornara,
ella quería morir
del modo escondido
que conoció la vida.
                             Vuelve la espera.

Otra vuelta

Sobre una plataforma
giraban las fantasías.
Aviones sin motor
se elevaban al cielo.
Carretas sin caballo
cruzaban los caminos.
Barcos sin agua
navegaban  los mares.
Todos rodando...
Se chocaban las ilusiones,
se empujaban las risas,
Hilos azules y plateados
impulsaban la vuelta de la Calesita.
Niños con la mirada entera,
las manos nuevas,
y el corazón de fiesta.
Sortijas y sorpresas,
cada vuelta un estreno,
cada partida una promesa.

El abismo de la palabra

El sol comenzaba a alejarse.
Te veía sufrir.
¡Cuánto duele el dolor de los que amamos!
Veía tus lágrimas,
escuchaba tu desconsuelo,
sentía tu alma lastimada.
Buscaba el gesto y la palabra,
que le pusieran tregua 
                                 a la tempestad.


No pude más que abrazarte
con el cuerpo,
                      desde las entrañas.
¡Cuánto duele el dolor de los que amamos!
Quiero tu Bien
                      más que a mi vida.
Aguardo tu Paz
                      más que a mi agua.
¡Cuánto duele el dolor de los que amamos!

Poder "espiar"en la sensibilidad de un Maestro es un hecho fascinante. Conocer sus rasgos más humanos y mundanos, pareciera acercarnos a una familiaridad que gratifica. 
Hay personas que modificaron el rumbo de la vida, en alguna medida. Freud abrió una puerta vedada, en un momento histórico sumamente hostil. Fue capaz de brindar-se sin mezquindades intelectuales, se expuso personal y profesionalmente, siendo fiel a sus convicciones tanto como a sus sospechas. Este último aspecto
-creo- que impulsó con una fuerza arrolladora sus acciones.
El abrir su mirada y percepción a aquello que circunda al mundo de la lógica establecida, implica el hallazgo de un camino de auténtico desarrollo y crecimiento.  

Coplita de aquí

Hoy abrí los ojos bien grandes, y me maravillé de la abundancia. 
Los cerré bien apretados y me estremecí en tus brazos.
Quiero quedarme aquí, no importa cuánto haya por allí. 

Curvas del camino

Se  alejó silenciosamente,
agudizó la armonía de su paso 
con el sonido del rocío sobre el pasto.
Ya no buscaba un rumbo,
se entregaba a sus sentidos.
Recordó la última imagen urbana:
los pies y las ruedas a toda velocidad,
ciegos, solitarios, ajenos, ausentes.
Respiró y comenzó a desandar
lo sufrido, lo postergado,
                                      lo ignorado.
Era tiempo de presente y presencias.
Sentía calor en las manos, y 
urgencias en el alma.
Reconoció el mundo nuevamente,
se supo parte, y en un día cualquiera,

                                                        ¡¡recuperó la existencia!!

Palabrería

Hay palabras
                     que florecen.
Palabras que marchitan.
Palabras que son perlas.
Palabras redondas,
                              azules
                                        y rosas.
Palabras amorfas,
                            negras
                                       y opacas.
Palabras que nacen.
Palabras que mueren.
Palabras que sangran.
Palabras que curan.
Palabras promesa.
Palabras condena.
Palabras blancas,
                           que se elevan.
Palabras verdes,
                           que se extienden.
Palabras sombra,
                           que se ocultan.
Palabras que abundan.
Palabras que faltan.
Palabras de agua.
Palabras de piedra.
Palabras que buscan.
Palabras que se ahuyentan.
Palabras
              palabras
                            palabras.
Palabraspalabraspalabraspalabras.

Salir al Ruedo

El torero agita el capote.
El toro se enciende.
El torero lo provoca,
                                lo enreda.
El toro arremete,
                          ciego y loco.


El torero se regocija.
El toro se desangra.
El torero planifica
                           su estocada.
El toro se enfurece.


Antes de la muerte,
                              torero y toro se miran.
El toro cae;
                 el torero muere.

Te busco, te tengo...

Coruña, te busco.
En la sangre,
en los sonidos,
en los aromas,
en la cocina,
en los relatos,
en el pasado, y 
                       en el presente.
Coruña, te llevo.
Coruña, te anhelo.
Coruña, te recuerdo.
Coruña, te adivino.
Coruña, te siento,
                           te tengo,
                                        ¡te quiero!

Voraz

Una pantera se me mete en el pecho,

extiende una voracidad en todo mi cuerpo;                              
se alzan las ganas de devorarme la vida.
Una brisa me impulsa,
un sonido me orienta,
la locura me envuelve,
                                 me invita,
                                                me regocija.
¡Pantera infinita!

Del ayer, para siempre.

Es como un arrullo que vuelve,
                                              me mece.
Son las voces de la infancia,
los aromas perdurables,
las miradas de confianza,
los rincones familiares,
los inventos y tesoros,
los anuncios repetidos:
a la mesa;
a hacer la tarea;
a guardar los juguetes;
a lavarse los dientes;
es hora de rezar;
y ahora, a dormir...
No se trata de recuerdos.
son compañías de cada día.
La vida me dejo crecer 
en abundancia de la buena,
entre mimos y palabras,
caricias y sorpresas,
ojos plenos de amor
y abrazos abrigados.
No se trata de recuerdos,
son las células que me constituyen,
me dan esencia y fuerza,
me hacen ver, y
me permiten ser. 

En el bolsillo

La huella dibujó la mentira.
La noche se opacó.
En el bolsillo halló
                           la hipocresía.


Le temblaban las manos.
no podía ensamblar las letras,
dudaba de la evidencia.


Su cuerpo le era extraño,
su historia se hacía ajena,
la confusión la asfixiaba.


En aquella carta
                        se le fugó la vida.

Paisaje "exótico"

Venden orquídeas en los caminos.
Se esconden.
Tienen prohibido el trabajo.
condenada la vida.
Ofrecen lo prohibido.
¡La selva está protegida!
                                Y ... ¿ellos?
La panza les ruge,
pero nadie escucha.
Venden orquídeas.
Amasan hambre,
                          saborean penas.
Se hacen paisaje.

Eco de susurros

Una caracola me habla,
alimenta mi locura,
me anima ...
Es rosada, y rara.
Guarda un secreto.
Viene de lejos,
tiene muchos años.
Conserva un eco
que me susurra,
usa lenguas romances,
me arrulla, me duerme.
Y en la mañana
                        me desafía.

Poeta del alma, de la lucha,
de la tierra, la sangre,
la vida y
             la esperanza.
A pesar de tanto penar,
             mantuvo la esperanza.
Le gastaron las fuerzas,
aniquilaron su juventud,
pero no pudieron
                          con sus alas.
El hambre y la pena
alimentaron su pluma.
Le arrebataron la voz,
le saquearon la dignidad,
enjaularon su potencia,
le devastaron la vida;
entonces se elevó
                           con su muerte.
Niño, joven, hombre,
esposo, padre, soldado,
"rojo"...
             en todo, ¡poeta!
Por siempre,
                   ¡poeta!

TALLER DE ESCRITURA TERAPÉUTICA: et

El jueves 29 de marzo a las 20 horas realizaré la presentación del Taller de ESCRITURA TERAPÉUTICA: et, en Devoto. 

Se trata de un espacio de acción y reflexión en torno a las palabras que nos habitan. Intentaremos bucear en ellas, sacarlas a la luz y hacerlas florecer.

                                                        "Cada realidad ignorada prepara su propia venganza"  Ortega y Gasset.

Descubriremos las conjunciones... et

Contacto: neira.psp@gmail.com

Más allá del balcón

Más allá del balcón


Bailan Romeo y Julieta.
Amor y tragedia,
sello atemporal,
trascendencia del arquetipo romántico.


Habitan todas las ciudades,
escoltan tantísimos amores,
nacen y mueren
                        en diálogos eternos.
Impregnan el aire 
                          de los ensueños.

En Verona,
en la tierra,
en el mar,
y en el cielo,
                   bailan, 
                             incansablemente,
                                                       Romeo y Julieta. 

Escena final

Escena final


Fue en una vereda.
Cayó la última palabra.
Rodó el parpadeo.
Llegó la luz de la mañana.
Se despidieron,
sin beso ni mirada.
Dos baldosas los separaban:
                                            un universo.
El siguiente paso,
los encontraría de espalda.
Se expandió la pena,
pero el amor,
                     estaba huido.