Fuente del hacer

En ese recorrido cotidiano, abundan las cegueras, hay escritorios invadidos de papeles y máquinas que conectan al vacío. Dejar registro de lo hecho fagocita la energía que demanda aquello por hacer.
Lentamente se van aniquilando deseos genuinos, creatividades potentes, entregas valiosas, hasta vocaciones quedan desintegradas. Ese monstruo al que llaman burocracia, es más poderoso que una colonia de bacterias. Lanza a la hoguera pasiones que dieron origen a elecciones y compromisos férreos, ignora las necesidades verdaderas, se distrae ante lo urgente; hace que reine la hipocresía.
Alzo un estandarte que nos recuerde las prioridades, el sentido del recorrido. Propongo mantener vigente aquel fuego que generó la elección de un hacer, recuperar la alegría en aquello que se hace, re-descubrir la meta, y dimensionar por dentro de ese hacer, aquello a registrar. Que los papeles no nos aten las manos, que la apariencia no destruya la esencia.
El trabajo es salud si está en eje con lo auténtico, si conserva  la orientación originaria, si recrea y ajusta las acciones a la luz de las necesidades.
Una fuente vital de agua puede contaminarse hasta envenenarnos si no nos ocupamos de su esencia: el agua, que calma la sed, da nutrientes al cuerpo y renueva el ánimo.

En la casa de Elis

Muchas voces se superponían. Algunos se escuchaban, incluso. Los temas variaban y cada cual exploraba el torbellino según podía.

La noche avanzó, el hambre y la sed precipitaron luego del deleite. Algunos emigraron, y lentamente, surgió un diálogo desde las almas. Los temas que jaquean desde siempre a la existencia humana:

el amor, el deseo, la aceptación, el dolor, la incertidumbre de la muerte, lo que importa...

Entre conocidos y desconocidos se armó un encuentro, el que trasciende lo protocolar, el que hace circular enredos de ideas y sentimientos.

El arte nos escoltaba, la luna opacada por la lluvia nos empujaba. Y por detrás de ese escenario, otro se alzaba: el ancestral, el que nos hace ser y saber. 

Fui viendo como toda palabra enunciada se enlazaba a un nudo que nos fue vinculando: el dolor.

¡Cuánto nos cuesta sobrellevar lo que lastima! Sentí que se originaba una cofradía ocasional.

Hoy comprendo que nos convocaba el Perdón, y -tal vez- nuestra memoria atávica nos fue conduciendo a ese sitio, donde la palabra cose algún que otro desgarro, y las miradas trascienden su medida del hoy.

Jatimá Tová                                               

Rondar-lo

Entre sueños
una voz, susurra:
todo se vuelve 
un gran desencuentro.
En la noche,
lo confuso es lo claro.

Sabré que el equívoco
es la verdad más confiable.                                              
La ilusión desafía
las evidencias.
La tristeza rumia,
aquello que la mirada esquiva.
Una única certeza
se extiende:
todo se vuelve
un gran desencuentro.

Crueldad del sueño...
anunciarme el sinsentido.

Sabré...
             voy sabiendo...
El saber me atrapa
en una ronda de locura,
¡qué hondo es el desencuentro!

Jinetes del destino

Foto de Julio Tellechea                                             

Caminos contrarios,

                               visiones diversas.

Derecho y revés

                           de un desencuentro.

Uno hacia el este,

                           otro al oeste.

Buscando su norte,

                           ensayan el camino.

Ignoran sus reflejos

                           en las aguas.

El desafío

               está en marcha.

Un punto

 Foto de Salvatore Marrari              

Aquella inmensidad le ofrecía expansión

a su soledad.

El silencio infinito lo mecía.

Un lugar de la Tierra

que lo acercaba 

                         al cielo.

Inacabadas horas

tejiendo expectativas efímeras.

Mareas, peces;

promesas, ensueños.

Y una voz...

                el presente retándolo:

con o sin pescado,

la noche llegará, y

con ella el frío.

El agua se hará

                       oscuridad.

La roca ya no será

                       continente.
Cuál sería su rumbo
                       entonces.
¿Habrá morada
                       donde asirse?

Sentido único

Amores .... amados
recordados y olvidados.
Rotan las lunas,
cambian los siglos,
las vestimentas y
las filosofías...
Todo muta,
todo deambula.
Los amores,
cual esculturas,
permanecen,                                                           
                   subsisten.
Fuerza innata
de la naturaleza humana;
no hay tragedia
que lo reprima,
ni suceso 
              que lo desplace.
Amar es el impulso
                   más potente
de toda existencia. 

Viaja entre generaciones,
navega sobre turbulencias,
sobrevive las indiferencias.
Amar es la cosa primera
que nos origina;
y la última que nos
                            finaliza.




Amores .... amados

Llamado

Suenan trinos en el cielo cercano.
Se activan ensueños postergados.
Una pelea silenciosa me alborota:
cumplir con el implacable deber
            versus
                       dejar volar el alma. 
Una convocatoria se presenta,
lucho desde la lógica
y la prestigiosa razón.
La confrontación del deseo                                                    
es poderosa, 
                    me aprisiona,
                                         me desnuda.
Cómo elegir entre lo esperable                                        
                                         y lo anhelado.                          

Un destino me impulsa,
un anclaje me ata.                                                       
Se desata un desorden.
Alguien triunfará
             y
habrá otro derrotado.
Si pudiera obedecer
al encanto de la locura...
Dos caminos se presentan,
el próximo paso será historia.
He aquí mi alma, sobre un mapa.
Mi cabeza casi rígida 
                         tras un mandato.
La lucha desatada
                      en estricto secreto.
El desenlace se acerca.

Gala

Es una carcajada falsa,
inventada para no dejar fisura.
Todo su esfuerzo 
dirigido a sostener
aquella máscara.
¡Noche de gala!                                                               
Desafío muscular.
Sólo deseaba elevarse
de ese espacio y huir...
Una extraña cortesía
la anestesia, y
                     la atormenta.

Inútil obediencia
que la envuelve
en la negrura
                   de un traje rígido.
Diálogos vacíos,
miradas prescindibles,
manjares desperdiciados,
mentiras e hipocresías.

La medianoche se anuncia,
le trae un recuerdo,
toma fuerzas y lo invierte.
Sube las escaleras,
¡afirmándose en sus zapatos!
Deja caer su máscara,
camina y  ríe...
Es una carcajada franca,
liberada para permitir
                                la fisura.

La escritura es una vía de conexión entre emociones, pensamientos y acciones posibles. Nos abre una ventana a nuestros paisajes internos, y nos invita a pincelarlos: creando, transformando, jugando...



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Proclamo

¡Qué escasa es la calma!
¡Cuánto estruendo en rededor!
Deseo un refugio sereno y claro:

una montaña, un lago,
un perro, flores multicolores;
aves en el cielo,
ovejas en la pastura.
La canción amable de la naturaleza,                                           
su permanente sorpresa...
                                       calma, calma, calma.

Solo colores

Se encontraron blanco y negro
sobre las sábanas.
Un límite difuso los enfrentaba.
Querían fundirse pero no lo lograban.
(Sólo la química atesora esa magia).
Por la mañana,
las prendas cayeron en agua jabonosa:
blanco y negro se fusionaron.

Volvió el dueño por las prendas,
y creyó que se trataba de una tragedia.

Muerte

Rara o simple, no lo sé.
Implacable, autónoma,
a veces, ciega...
Soberana a la hora de actuar.
Ausente a la hora de dialogar.
Me pregunto quienes serán sus aliados.

Dicen que ronda siempre
                                      en todo lugar.
Algunos le temen,
                            otros la esperan.

Dejó de ser algo ajeno,
me pinceló la cara,
se presentó y me horadó.
No le guardo rencores,
comprendo que es es su función.

Ni amigas ni enemigas,
                                  vinculadas.

Mutación

Voló la hoja con el poema.
Algo decía el viento al llevarla.
                                             ¿Quería ayudarle a dar vuelta la página?

El papel cayó en el mar,
las olas lo envolvieron.
Logró esa brisa alzarla de la roca,
corrió hasta la costa,                                                                
se adentró en el agua, y
el frío la estremeció.

Despidió con lágrimas su poema.
Miró el cielo, y
                       descubrió el sol.
Murmuró el verso primero:
                                          desde esta playa, con el viento arrollándome...

Secreto

Madrugada de enredos.
Ensueño y realidad fusionados.
Una propuesta silenciada.
Una caricia suspendida.                                      
                                                 
Podría ser sencillo,
se impuso lo confuso.
Podría ser sublime,
quiso ser opaco.

No contó el dolor,
la decepción, 

el desconsuelo.
Una herida, quedó.

Ciegamente late,
murmura un grito,
cabalga en su quiebre.
Se alzan sus pies.

Una historia se escribe.
Pasado y presente danzan.
Sabe la luna, y ... calla.
Madrugada de enredos.

Sed

Dialogando con mis huellas
se me alborotan los músculos
entre lágrimas y sonrisas.
Un tibio desorden de recuerdos:
palabras, miradas, promesas,
geografías, presencias, y
                                     ausencias.

La vida existiendo, siendo;
más allá de cuánto pueda yo
permanecer en ella.
Cada insignificante eslabón
de esta monumental realidad,
lucha con sus miserias, y
                                     sus sueños.

Todos en la barca,
con la suerte de cada cual,
con la cuota de consideración
que cada quien elige
para remar al unísono, ó
                                     abstraído.

¡¡¡Ay, mis huellas!!!
Me dan y me quitan fuerzas
para avanzar en la travesía.
Busco una amapola,
lloro una tempestad,
y retorno siempre,
                            al mar.

Busco una amapola...

Verde negrura

Asoma en el jardín.
Su cabeza de monstruo
se eleva entre los helechos.
Su eje frágil engaña.
Los ojos voluminosos
segmentan el movimiento.
Las patas aferradas
se nutren tierra abajo.
Los sonidos como
de roca contra roca,
¡atormentan! 
Los brazos ... ¿los brazos?
¿dónde están sus brazos?

Sumo corajes parciales,
camino en la oscuridad,
tiemblo, pero avanzo;
casi llego:
               ¡no hay monstruo!
Sólo se trata de una palmera
enredada entre otras plantas.
Lo demás lo hizo el viento,
                la oscuridad,
                         mi visión borrosa,
                                    mi laberinto norte.
Qué locura rodó
esta noche en el jardín.
Un instante de pánico
aligeró mi sangre.
Qué locura rodó
esta noche dentro de mí.

Fantasma,
               con ambición de monstruo...

Copla de una estrella

Mi niño atrapó una estrella!!!! 
Gritó la madre su alegría,
en la noche,
                   en la arena.
El pequeño abrió la mano
y dijo:
          toma mi estrella.
El aire de noche azul,
la mar de aguas inquietas,
armaron la copla:
...es mi estrella,
                    es mi niño;
es mi madre,
                    es mi cielo.
Entre tu mano y la mía
una estrella brilla
¡¡¡ay, mi niño!!!

A las escondidas!!! queda dicha la existencia

En un campo poblado de historias abrí un camino nuevo, que se bifurca de uno muy antiguo. A medida que camino quedo enredada en extrañas ramas de unos árboles que se hamacan en vientos de otros tiempos. Juego al desenredo, y descubro lazos que asoman y se esconden. Se arma una danza que crea un circuito de rumbos anunciados en mis venas. Todo es mareo, el cuerpo gira dejando mi yo afuera, excediendo mi conciencia...
¿Hacía dónde voy? ¿Quién me lleva? no importa ya la razón, ni las causas. En esta inercia siento que existo, en esta locura saboreo la vida.

En un campo me pueblo, me extiendo... soy en quienes fueron, diseño un trazo y, existo.