Con moño

Gira la esquina,

envuelve la plaza.

Los chicos ríen ...

Las ramas se hamacan,

la calesita y el tobogán

se besan, se enamoran.

El pasto se sonroja,

los faroles cantan,

los bancos bailan.

Los chicos ríen ...

Esta mañana,

el cordón de la vereda

armó una fiesta en la plaza.

Luz roja

Llueve en Buenos Aires.
Está opaca.
En Palermo, los patos
desfilan por el lago.
Yo los miro,
parecen desilusionados.
Quiero quedarme,
pero nuestro encuentro
está marcado por un semáforo.
¡Ay! esta obediencia
que impone la ciudad.
Esta tiranía
de seguir la agenda.
¡Tiempos modernos!
¡Deseos antiguos!
¡Necesidades postergadas!
¡Tolerancia de espera!
Esto de ser "civilizado"
¿es sano?
Conduzco, avanti...
Y ¿atrás?
               ¿qué dejo?
A los patos,
                  al lago,
al recreo,
              a mi deseo...
                                  de fugarme.
Llueve en Buenos Aires.

¿Hay alguien ahí?

Si fuera de otro modo,
-tal vez- no fuera.
Siendo un no ser, es.
Buscando un ideal,
queda varado en lo difuso.
Está oscuro,
                   impera el tanteo.
Correr tras la comprensión,
                   es entrar al laberinto.
No cede la terquedad, 
                                  exige.
Está muy oscuro,
                          llega el miedo.
El movimiento decrece,
se paraliza,
                 se excluye.
Queda rodando en lo oscuro
                                   ¡un grito!

Atados a la deriva

Avanza la vida,
por momentos veo tan claro,
                       que me asusto.
Tal vez, los claros
                       sean oasis,
                                       o certezas.
Pues lo permanente,
                       lo inequívoco,
                                       es lo incierto.
¿Quién puede asir lo cierto?
¿Quién le conoce el rostro a la verdad?
El mundo está cercado
de anuncios y promesas,
de falsas revelaciones.
Sólo trampas, sin inocencias.
Los grandes, los creíbles,
aceptan y afirman
la relatividad,
                    la vulnerabilidad.
Hay un puñado de verdades
                                        universales,
las que están escritas en todas
                                        las sangres.
Luego,
           todo arena,
                            todo riesgo.
Pareciera ser ésta la consistencia
del hilo con el que se teje
                            la existencia.
Cada vuelta del tejido
                            trae emociones:
esa química huracanada
que se impone, y se burla
                            de la razón.
Millones de ilustres
siguen sin poder definir
                            la vida.
Señal que la vida,
                            se vive.
Todo cuanto se piense
en torno a ella,
                       será escaso.
Este fracaso: el mayor acierto,
es la compleja y fascinante 
                       condena.

Nocturno

Qué noche tan ennochecida
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la que dibuja este anochecer.
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Rápidamente se extendió
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la nochera oscuridad, y
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se ennochecieron los cuerpos.
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Así, nocheando,
la noche se consumió.
Luego, desennocheció...    
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                                                     ***********************************

D

Quinientas ilusiones se desvanecieron.
Tantos ensueños...
La realidad siempre es otra,
                   irremediablemente, OTRA.
La fantasía ampara
                              y engaña.
¿Ay! cuando el velo fracasa:
                                           se encuentran.

Preso en su traje

Mezcla de rugido y suspiro,
crítico eficaz y artista renunciado.
Eligió la seguridad,
el progreso, la imagen.
Abandonó la bohemia,
la sensibilidad,
                       el goce.
¡Qué grande es la pena!
¿Por qué la mentira?

Condenados en el Presidio de Ushuaia... Se les escucha diciendo...

El  frío escala los muros.
El horror ahuyenta hasta al sol.
Adentro, el horizonte está
al alcance de la mano;
afuera, aguarda la esclavitud.
Las orillas se estrechan
y aplastan toda esperanza.
Todo es condena:
no hay mirada,
ni aire, ni color.
La ausencia es infinita,
el dolor es la promesa.
Lo bello y lo bueno
son ajenos, lejanos.


Aquella escena de nuestra historia,
bien la conservan los hielos sureños;
documentan lo siniestro.

Mensaje infinito

Rumia un silencio
que invita a la palabra,
aquella no dicha,
                          la soñada,
                                          la esperada.


Almacena silencios,
secretea enigmas,
esconde sales; y 
al posarse en la oreja,
                                 al juego se lanza.


Fascinante caracola
del mar, de lo incierto,
promesa y esperanza
                                 de revelación.


No existe invento
que iguale su poder.
Reina y soberana
en todas las coordenadas,
buscada y respetada,
                                 infinitamente descifrada.