El poeta escribe lo que lee.

Hay un eco ambiguo

                                      de palabras

                                                            muchas.

Se hace nieve,

                          los copos se tocan,

se anuncian en cada superficie…

En las montañas,

en los techos de las casas,

en los hombros de los caminantes,

en los hocicos de los perros,

en la copa de los árboles,

en las veredas y las calles,

en los ríos, lagos y mares,

                            se escribe un texto.

De esa letra

                     irrumpen las flores

                                                        y los colores.

Navegan perfumes.

Se arma lo conocido:

                     Cueva de jeroglíficos,

                                                            claves y llaves.

La nieva cae,

                        hace contacto

                                                 y desaparece.

Navegando

Como aquella dalia

que presagiaba el futuro…

Cada flor me dona una poesía.

Tanto tiempo me llevó

retornar a lo más simple,

animarme con lo más soñado,

desamarrar la palabra

de los asfixiantes muelles de la cordura.

Entregarme al vértigo

de las aguas profundas.

Una voz azul me habita

viene del mar,

me besa, me enciende, y me calma. 

Champagne y té.

Se armó un eco de palabras y besos.

Alguien, me invitó al tablero de un juego antiguo.

Se alternaban jugadas tímidas con jaques.

El aire se enrarecía y yo lidiaba con la confusión.

Él bebía, yo me embriagaba.

El encuentro estalló con una erótica casi tierna;

unas pocas preguntas, todo tanteo; placer y miradas

Algo recuperé y algo olvidé.

Fue un buen juego. Lo evoco con alegría,

aún con el sabor de lo confuso.

ITALIA

Borrachera en los ojos

que se ancla en el alma.

Superficies y texturas

pinceladas con colores,

y la suma del milagro

de tanto “muratore”.

Conjunción de natura y cultura

arman una desmesura de belleza.

Trepar tu tierra

es beber el conjuro

de la hermosura y la tragedia.

Sellé una huella en tu arena,

la que deambula en mi sangre

impulsando su cauce.

Sin nombre.

Una bola dorada

                               pendida de unas hojas blancas.

Convoca la mirada,

                               le pone tregua a mi angustia.

Dorada y redonda como el sol,

                               pequeña  y escondida como yo.

Quieta, expectante,

                               suspendiendo su don de movimiento.

Algo está diciendo,

                               comienzo a comprender

                                              aunque no quiero nombrarlo.

Dieciséis versos para una cincuentena.

¿Dónde hallaré el verbo que haga letra mi sentimiento?

Desde lejos se anudan los vientos y hacen simiente,

me habitan los verdes, me expanden, me nutren,

se enredan el cansancio y el entusiasmo.

El sol está tibio, desoye las prisas,

algunos huesos insisten en hablar.

Un puñado de hechos me escolta, y murmuran.

Los contornos de las cosas se han vuelto difusos,

los engaños revolotean, ya los reconozco.

Aprendí que la sed se quita con agua dulce.

No es cierto que los ojos no sepan mentir,

las frases más trilladas anuncian verdades.

Cuando el dolor cicatriza, queda inscripto.

Mis manos dibujan el mapa de esta cincuentena.

La vieja caracola se presenta, aún me dicta.

La tinta es el embrujo que me hace ser  y deshacer.

En la ruta.

Otra mañana florece.

La noche desgranó recuerdos y fantasías.

Tus palabras arden en mi piel,

me renacen, me abren las alas.

Torpemente buscamos un cauce.

Poco sé, y el desconcierto poco me importa.

Cuando la emoción se enciende,

una marejada se alza en mi sangre

que ahoga la razón y me impulsa.

No sé de estrategias, ni busco aprenderlas;

me entrego fielmente a mis torpezas,

convencida de que en la irracionalidad

se oculta la plenitud.

Es con vos y más allá de vos,

es conmigo y más allá de mí;

es la vida, es lo que fue,

lo que es, lo que nos dejará

cuando ya haya sido.