Gajos de historia en cada granada

..."Yo arrancaré a esa granada uno a uno todos sus granos..."
Así lo anunciaba el Rey en la guerra de Granada.

Con énfasis y entonación poderosa,
lo recreaba mi Padre,
ilustrándonos sobre 
la historia de su patria.

En el relato, le otorgaba
luz central a la escena 
en la que el rey Boabdil,
rumbo al exilio,
vuelve la mirada
a Granada,
                quebrado en llanto;
y escucha a su madre,
la Sultana Aixa,
decirle:
           ..."¡NO LLORES COMO NIÑO,
           LO QUE NO SUPISTE DEFENDER
           COMO HOMBRE!..."  

Esos decires fundantes
de su historia
(la de su tierra y la de su vida),
quedaron anidados 
en el viento,
que me despierta
                  cada mañana;
en el arrullo
                  que me mece
                  cada anochecer.
Es su voz,
               su tierna firmeza,
su singular modo
de hacer latir 
               la vida;
lo que navega
               en mi sangre,
lo que nutre
               todas mis células.

Las granadas de mi jardín,
se reproducen
                      ¡curiosamente!
Sus rojas flores,
sus frutos, 
su poblado follaje...
son poesía viva
que se alza
                  y
                     te nombra.

En lo alto

Mi rosal me ofreció una flor,
intenté tomarla,
          una espina me atrapó.
Solté la rama,
se elevó,
             el dolor quedó.
Sobre la mano
dos pétalos
                 cayeron.
La rosa permanece
                           en lo alto;
dos de sus pétalos,
                     en mis manos.

Solías decir-me "la vida te enseña"

Solías decir-me "la vida te enseña"

Una mañana que simula
ser como todas.
Una mañana de sol intenso,
que me exige vivir.
Todo es diferente
si ya no puedo abrazarte.
El AMOR QUE NOS UNE
TRASCIENDE LA VIDA 
Y LA MUERTE.
Conservo el cobijo
de tu mirada,
tu caricia y tu palabra
                        para siempre.
Deambulo en una paz
que se alza -raramente-
en la hondura del dolor.
Extrañarte y tenerte,
tejen una red
que de a ratos me sostiene,
y en otros, 
                        me desintegra.
Me toca aprender
la lección más difícil:
                        tu partida.
Mientras escribo
comienzo a comprender
que no se trata
                       de ausencia.
Es un quiebre,
                       una herida.
La presencia que busco,
se vuelve omnipresencia.
La lección es
                      entender el cambio,
                               aceptar el dolor.
Dejar que la angustia
macere lentamente
en la certeza
              de este amor
                      que atraviesa a la muerte.
Conservo el cobijo
de tu mirada,
                  tu caricia y tu palabra
                                           ¡para siempre, Papá!!

Letanía

Sentados a la mesa
pasado y presente
                     se miran.
El vigor del pasado
contempla la vulnerabilidad
                    del presente.
Lo sabido, lo andado,
quedan de bruces
                   ante lo ignorado.
Un extraño sabor
en la boca,
frío en la sangre,
                   desconsuelo.
Se estrecha el camino,
pasado y presente
se enfrentan:
                   la hora,
                              es el tiempo todo.
Infinito,
            es el dolor.

                                                                         29/9/13

Una llegada, ¡rechazada!

Esta mañana se pobló 
                        de fantasmas.
Voces quebradas,
           manos que tiemblan,
                   pasos que se desarraigan.
Vacíos que enloquecen,
           anuncios y presagios.
El drama temido,
           el que torea a la vida,
                     pone a sangrar las historias.
El velo cae,
           una tiniebla se alza.
Todo se opaca.

                                                        28/9/13