Parirse

Entre sombras se dibuja,
un eco le presta la voz.
Quiere anunciarse,
y no lo escuchan.
Ensaya un destino,
                       repite una ceguera,
                                               de la que no sabe.
La terquedad imanta 
la brújula.
Va hacía allí,
                     donde cree que debe ir.                                          
Cruel repetición 
                     de lo ignorado;
burlando lo sabido.
                     Atajo lateral del conocimiento.
Al llegar, se esfuma su forma;
                     se constituye en ser,
                                      deviene un nombre.

Fuente del hacer

En ese recorrido cotidiano, abundan las cegueras, hay escritorios invadidos de papeles y máquinas que conectan al vacío. Dejar registro de lo hecho fagocita la energía que demanda aquello por hacer.
Lentamente se van aniquilando deseos genuinos, creatividades potentes, entregas valiosas, hasta vocaciones quedan desintegradas. Ese monstruo al que llaman burocracia, es más poderoso que una colonia de bacterias. Lanza a la hoguera pasiones que dieron origen a elecciones y compromisos férreos, ignora las necesidades verdaderas, se distrae ante lo urgente; hace que reine la hipocresía.
Alzo un estandarte que nos recuerde las prioridades, el sentido del recorrido. Propongo mantener vigente aquel fuego que generó la elección de un hacer, recuperar la alegría en aquello que se hace, re-descubrir la meta, y dimensionar por dentro de ese hacer, aquello a registrar. Que los papeles no nos aten las manos, que la apariencia no destruya la esencia.
El trabajo es salud si está en eje con lo auténtico, si conserva  la orientación originaria, si recrea y ajusta las acciones a la luz de las necesidades.
Una fuente vital de agua puede contaminarse hasta envenenarnos si no nos ocupamos de su esencia: el agua, que calma la sed, da nutrientes al cuerpo y renueva el ánimo.

En la casa de Elis

Muchas voces se superponían. Algunos se escuchaban, incluso. Los temas variaban y cada cual exploraba el torbellino según podía.

La noche avanzó, el hambre y la sed precipitaron luego del deleite. Algunos emigraron, y lentamente, surgió un diálogo desde las almas. Los temas que jaquean desde siempre a la existencia humana:

el amor, el deseo, la aceptación, el dolor, la incertidumbre de la muerte, lo que importa...

Entre conocidos y desconocidos se armó un encuentro, el que trasciende lo protocolar, el que hace circular enredos de ideas y sentimientos.

El arte nos escoltaba, la luna opacada por la lluvia nos empujaba. Y por detrás de ese escenario, otro se alzaba: el ancestral, el que nos hace ser y saber. 

Fui viendo como toda palabra enunciada se enlazaba a un nudo que nos fue vinculando: el dolor.

¡Cuánto nos cuesta sobrellevar lo que lastima! Sentí que se originaba una cofradía ocasional.

Hoy comprendo que nos convocaba el Perdón, y -tal vez- nuestra memoria atávica nos fue conduciendo a ese sitio, donde la palabra cose algún que otro desgarro, y las miradas trascienden su medida del hoy.

Jatimá Tová                                               

Rondar-lo

Entre sueños
una voz, susurra:
todo se vuelve 
un gran desencuentro.
En la noche,
lo confuso es lo claro.

Sabré que el equívoco
es la verdad más confiable.                                              
La ilusión desafía
las evidencias.
La tristeza rumia,
aquello que la mirada esquiva.
Una única certeza
se extiende:
todo se vuelve
un gran desencuentro.

Crueldad del sueño...
anunciarme el sinsentido.

Sabré...
             voy sabiendo...
El saber me atrapa
en una ronda de locura,
¡qué hondo es el desencuentro!

Jinetes del destino

Foto de Julio Tellechea                                             

Caminos contrarios,

                               visiones diversas.

Derecho y revés

                           de un desencuentro.

Uno hacia el este,

                           otro al oeste.

Buscando su norte,

                           ensayan el camino.

Ignoran sus reflejos

                           en las aguas.

El desafío

               está en marcha.

Un punto

 Foto de Salvatore Marrari              

Aquella inmensidad le ofrecía expansión

a su soledad.

El silencio infinito lo mecía.

Un lugar de la Tierra

que lo acercaba 

                         al cielo.

Inacabadas horas

tejiendo expectativas efímeras.

Mareas, peces;

promesas, ensueños.

Y una voz...

                el presente retándolo:

con o sin pescado,

la noche llegará, y

con ella el frío.

El agua se hará

                       oscuridad.

La roca ya no será

                       continente.
Cuál sería su rumbo
                       entonces.
¿Habrá morada
                       donde asirse?

Sentido único

Amores .... amados
recordados y olvidados.
Rotan las lunas,
cambian los siglos,
las vestimentas y
las filosofías...
Todo muta,
todo deambula.
Los amores,
cual esculturas,
permanecen,                                                           
                   subsisten.
Fuerza innata
de la naturaleza humana;
no hay tragedia
que lo reprima,
ni suceso 
              que lo desplace.
Amar es el impulso
                   más potente
de toda existencia. 

Viaja entre generaciones,
navega sobre turbulencias,
sobrevive las indiferencias.
Amar es la cosa primera
que nos origina;
y la última que nos
                            finaliza.




Amores .... amados